Origine : http://www.psychanalyse-in-situ.fr/livres/schiffter.html

Un court essai pamphlet (déjà publié avec un certain succès en 1997) augmenté d'une préface expliquant les raisons d'un tel livre, l'accueil réservé à ce livre par les inconditionnels de Debord (il s'est suicidé en novembre 1994) et la nécessité de le ruplier aujourd'hui alors que de nouvelles biographies plus ou moins complaisantes paraissent sans faire mention de ce pamphlet.
Une "démystification" qui permet de "relire" la personnalité d'un auteur considéré comme un gourou par beaucoup de ses lecteurs.
Cet essai se présente sous forme de notes et réflexions plus ou moins longues. Cette reprise a été allégée de certaines notes trop partisanes qui pouvaient nuire à la crédibilité des réflexions

Origine : http://www.lire.fr/critique.asp/idC=47060/idR=210/idG=7

Rebelle à l'esprit de chapelle, le philosophe fête notre grand égotiste, Montaigne, et s'en prend au «ressentimenteux» Guy Debord.

C'est la mort de son père qui lui a ouvert les yeux. Depuis cette douleur stupéfiante, Frédéric Schiffter, la quarantaine prononcée, cultive une existence contemplative, faite de joyeux sarcasmes et de mépris sans haine. Contre ceux qui s'engouffrent dans la quête éperdue d'un sens («autant poursuivre le vent»), le petit Frédéric, avisé dès l'enfance que rien ne demeure, a choisi de sculpter par le style un délabrement intime, et de tenir, à l'occasion, le journal d'une agonie entamée à la naissance. Qui peut dire qu'il sait depuis l'âge de neuf ans qu'il est assez vieux pour mourir? Et comment faire si tôt une si remarquable découverte sans la payer au prix fort?

De fait, si Schiffter est philosophe, c'est qu'il est lucide, douillet et épileptique. A la façon de Schopenhauer, il n'aime pas les faiseurs de systèmes, réfugiés dans l'univers aseptisé des concepts, mais place à son tour, dans des livres inutiles et délicieux, un écran de mots, d'œuvres d'art et d'idées entre le monde et lui-même. Plus on souffre, mieux on connaît; mais plus on pense et moins on souffre. A dire vrai, Schiffter n'a rien à reprocher à ce monde qu'il juge sans intérêt. C'est un solitaire, mais il ne prise pas les vaniteux qui, comme Rousseau, croient s'exclure du cours des choses. Il n'a rien du mécontent façon Guy Debord - contre lequel il a commis un pamphlet aussi violent que brillant: ce «triste sire au ton de grand seigneur [...] se sachant sans grande valeur [...] intente un bruyant procès à la société, lui réclame dommages et intérêts». Schiffter est un sédentaire vagabond qui traîne dans Biarritz, «capitale de l'ennui», l'existence d'une mélancolie que rien n'entame, indifféremment tenté par les consolations éphémères de la vie sociale et la solitude vigoureuse de l'ermite en son terrier. Un ego triste, assis à la terrasse du palais de la princesse Eugénie, face à la mer, et qui, faute de ciel, contemple l'horizon ou regarde ses semblables «traîner le poids de leurs désirs sans objet».

La vie est un déchirement; Schiffter en fait un paradoxe: c'est un sceptique, non un suspicieux, un professeur de philosophie - en classes terminales - allergique aux donneurs de leçons, un sophiste qui se contente des apparences mais se réfugie souvent dans son bureau pour y opposer «au monde une fin de non-percevoir», un libertin enfin qui déteste les libertaires, mais se donne pour seul projet de «jouir sans entraves de ses temps morts» ... Il n'est pas fait pour ce monde mais résigné à l'idée qu'il n'en existe aucun autre et qu'on ne sort jamais du Ciel qui nous contient. Schiffter est un anti-héros, bien qu'il regarde la mort en face. Et puisque «vivre est un réflexe de légitime défense», il ne conçoit pas d'autre morale (provisoire) que de vivre prudemment à proximité d'un poste de police.

Si Michel Onfray est un volcan, Frédéric Schiffter, lui, ressemble davantage à la surface de l'eau après le naufrage d'un navire. Dès l'école, son démon intime lui disait: «Les apparences sont contre toi: sauve-les!» Son problème n'est pas celui de l'aliénation dans les univers mercantiles, mais au contraire l'incapacité de s'oublier vraiment malgré les efforts de la marchandise et le spectacle de la société. Toute son originalité réside dans l'aptitude (anti-philosophique) à se contenter de ce qui satisfait tout un chacun: «Depuis l'enfance j'ai la sensation que le temps et le hasard m'ont réservé tout à la fois une âme inquiète et un sort ordinaire.» Il faut dire qu'en ces temps de grande ferveur revendicative, le consentement n'est pas moins subversif que la rébellion. Aux protestations des marxistes, aux imprécations des hédonistes ou aux anathèmes des théologiens, Schiffter préfère le gueuloir de Flaubert, le sourire de Clément Rosset, le ricanement de La Rochefoucauld, le désespoir de Houellebecq, l'anti-morale de Barbey d'Aurevilly et surtout les digressions de Montaigne, dont la démarche vagabonde l'inspire pour composer son meilleur livre intitulé Le plafond de Montaigne. Schiffter a plus de certitudes qu'un fanatique (qui doute de tout et oblige donc les autres à croire comme lui), mais moins qu'un sceptique (sûr de douter, ce dont lui-même n'est pas certain); il trouve, en un mot, davantage de sagesse dans les tautologies de La Palice que dans les échafaudages des penseurs optimistes: «D'instinct je sais que les Eglises, les partis ou les avant-gardes, accueillant quantité de passagers à leur bord, présentent, sans en avoir le luxe, autant de garanties que le Titanic.» Quand les foules vocifèrent et se mettent en marche vers des lendemains qui chantent, le Biarrot prudent regarde derrière lui, prend son surf et vire Debord.

Dans son égosystème, la cible est d'abord le «ressentimenteux» qui fait grief à la vie de décevoir ses attentes, et dont il repère autant l'acrimonie chez les «blablateurs», qui calomnient la vie et hallucinent un monde idéal, que chez les «précieux dégoûtés» qui pratiquent le «chichi» en maudissant un triste monde sans au-delà. L'égographe raille les métaphysiciens et les commerçants de la vie sage, heureuse ou réussie. S'il est misanthrope, ce n'est pas à la façon d'Alceste (le «philanthrope déçu» qui clame sa répugnance), mais plutôt de son ami Philinte, qui renonce à demander aux hommes de se conduire en humains, pour adopter à leur endroit la saine défiance du courtisan détrompé.

«Il est vain d'écrire sur soi, mais impossible d'écrire sur autre chose», lâche Schiffter grinçant, fantasque, paradoxal, méchant, aimable, désordonné, joyeux. Il s'éclate dans la mélancolie et l'autodénigrement. Pourquoi protester, fulminer, s'obstiner à être quelqu'un, alors que «le moi, affirme-t-il, n'est pas haïssable, ni même adorable, mais tout simplement introuvable»? Que reste-t-il à qui accepte de n'être personne et nourrit la seule ambition de finir en mots d'esprit dans des conversations de table? Un style exceptionnel, pur de toute emphase et dont la concision mime en aphorismes la ténuité de l'existence: «Vivre, c'est faire bref. Un essai, sur ce point, doit imiter la vie.»

Contre Debord Frédéric Schiffter PUF 147 pages. Prix : 12 E / 78,71 FF.